Carta Aberta aos “Senhores da Guerra”

Aos senhores que detêm o poder de apertar botões, assinar ordens, mover exércitos e redesenhar mapas,

Escrevo não como adversário, nem como analista político, mas como alguém que ainda acredita que o mundo não precisa ser um campo de testes para vaidades armadas.

Os senhores, que certamente têm família, filhos, pais, netos, histórias de infância e alguma memória de afeto, carregam hoje um tipo de poder que nenhuma geração anterior deveria ter possuído: o poder de, em um estalar de dedos, apagar cidades, silenciar culturas, interromper futuros e interromper a própria continuidade da vida como a conhecemos.

Antes de qualquer ordem, antes de qualquer bravata, antes de qualquer cálculo estratégico, peço apenas um gesto simples: olhem pela janela.

Se puderem, permitam-se contemplar algumas das belezas que este planeta, generoso, ainda nos oferece:

os Alpes Suíços e a Arena Tectônica de Sardona, onde o tempo escreveu sua própria geografia;

os fiordes da Noruega, que parecem fiapos de eternidade entre montanhas;

o Grand Canyon, onde a Terra expõe suas entranhas em silêncio milenar;

a Baía de Ha Long, onde a água e a pedra dialogam em poesia;

a Floresta Amazônica, pulmão e coração de um continente;

as areias claras de Anse Source d’Argent, nas Seychelles, onde o mundo ainda parece em paz consigo mesmo.

Se isso parecer distante demais, olhem algo mais simples:

um pôr do sol.

Ou a lua cheia quando decide brilhar sem pedir licença.

Essas cenas não pertencem a um país, a um regime, a uma bandeira.

Elas pertencem à humanidade — e também àqueles que ainda não nasceram.

Os senhores caminham por um caminho perigoso: o de tratar o planeta como tabuleiro e as pessoas como peças. Esquecem que a Terra não é cenário de guerra; é a nossa casa comum. E casas, quando destruídas, não oferecem abrigo nem para os vencedores.

A História é cruel com quem acredita que o poder justifica tudo. Ela registra nomes, mas preserva cicatrizes. Nenhum império sobreviveu à tentação de confundir força com razão. Nenhuma guerra saiu ilesa do julgamento tardio da memória coletiva.

Ainda há tempo.

Tempo de recuar, de negociar, de calar o ruído das armas para ouvir o silêncio da vida.

Tempo de lembrar que o poder não é apenas a capacidade de destruir, mas a rara oportunidade de escolher não fazê-lo.

Que os senhores se lembrem, antes do próximo comando, que governam sobre um mundo que não lhes pertence.

Pertence aos que vivem, aos que virão — e até àqueles que nunca terão voz para pedir que não apertem o botão.

Com a esperança teimosa de quem ainda acredita que a humanidade pode escolher a lucidez,

fica este apelo simples:

não destruam o que nunca foi de vocês.